El canto del ruiseñor

Lejos de ser una quimera,

el canto del ruiseñor se convierte

en ley, en impostura, en premonición,

en escándalo y escupitajo.

se convierte en un grito de salvación,

y exaltación,

en grito de amor.

y sacude con su canto encantado,

innumerables propósitos antes ya,

heredados.

resquebraja caminos llanos,

rodea terrenos turbios,

pedregosos y obstinados,

buscando desequilibrar las

leyes del tiempo y del espacio

nunca antes, por ningún humano,

consensuado.

el canto del ruiseñor no es ágil,

adivinatorio, ni tampoco,

puro espanto.

es un canto de coraje,

a golpes marcado,

por su propio destino,

escrito de antemano.

#eraytiempodeposverdad

Y sucedió lo inesperado, aletargando

el tiempo transcurrido, entre espigas y espinas

que fueron clavadas en mis manos impedidas,

de pronunciar algún tipo de alarido en mi teclado

muerto de ideas y sentimientos, que se esparcían

como una herida, cada vez que mis dedos se acercaban

para acariciar su dolor, y así proliferar

en una sinfonía de letras, cercenadas de anomalías,

por falta de pan.

Hasta que una noche reveladora,

mis dedos se escabulleron

por el teclado agónico de inactividad,

y la herida se transformó

en un ruidoso grito de auxilio,

pidiendo clemencia, pidiendo caridad.

y los versos dilatados de tanta espera

convirtieron sus letras anómalas

en un retrato desolado que vislumbraba

nada más, ni nada menos...que lo verosímil,

de una realidad aumentada, demasiado desprolija,

despeinada, sucia y rota, como mi propia alma,

como mi rabia, como mi mente, como mi propia fe.

y así, mi alarido, fue grito de paz y grito de auxilio,

otorgando en versos cargados de espanto,

por un teclado saturado y agotado,

tan sólo, un atisbo de claridad,

a una triste, lastimosa y disminuida  

/era/ y /tiempo/ de /pos/verdad/

La pre-valencia del tiempo

Sólo prevalece,

aquello que ha sido profundamente

querido, añorado, y nunca,

acontecido.

Sólo persiste en el  tiempo,

aquello que no ha sido consumado,

cómo el beso no dado, la mano no estrechada,

y aquél abrazo perdido, en algún que otro,

sueño.

Sólo persevera,

aquello que ha conocido la derrota,

frente al espejo de sus sueños marchitos,

fusilados, no perseguidos, y

ya, muertos.

Sólo resiste,

quién ha sabido enfrentarse

a su propio abismo, golpearse el alma,

desgarrarse por dentro,

empaparse de lodo, cubrirse de cenizas,  

y luego, ir en busca de otro camino,

de su propio camino,

su destino.