Amor Encuadrado

Su dis - ci - pli - na

   es muy  

                    e                                                                                        

                        s                                                                                                   

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                                 r                                
                                     u                                                                                                                 

                                          c                                                              

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                                                                     d

                    
                                                                p        a     r     a

  mi   f  o r m a                                                     de           p     e         n              
                                                                              
                             

                                                                                                                                     s   a   r    

El idioma del engaño

Tantos gritos sin audio
tantas voces sin sentido
tanta bronca contenida
en un gran camión de basura.

Que hace reverencia a los malos tratos
de un desconocido, de un estafador
que se llamaba amigo.

Cuando no queda ni un solo ladrillo,
ni un peldaño que haga ruido,
ni un clavo aunque sea escondido.

Cuando no hay amigos para provocar la risa
o el llanto y tratar de esconder en
la galería de lo absurdo aquellos
recuerdos como pinceles en un cuadro
que están envenenados de hastío de
un ser con fatiga que no atiende su vida
con esmero…….

Importa poco la opinión del mundo
la de muchos o pocos que entienden
a su parecer pseudos-ideologías apáticas
de esperanza y de amor tan pródigo
en estos tiempos.

Mis letras hablan, gritan,
confunden, hieren, aman,
odian, contribuyen, esperan.

Pero aún más que eso son mías
hasta que yo decida algún día
censurarlas, venderlas, traicionarlas
o matarlas.

Son mi voz en el mundo,
son mi huella en el camino,
son mi deuda con mi consciencia,
son mi ritmo para la vida
Y mi consuelo en esta selva.

El pacto con Abraham

Que se bifurquen todos los caminos
que conducen al amor.

Que se quiebren todas las cadenas
de la misma libertad.

Que se caigan a pedazos,
 las esperanzas.

Que se conviertan en ceniza todas
las flores de la primavera.

Que se disparen entre ellos todos
los hermanos de sangre y no de sangre.

Que se claven en la cruz todas las mentiras
colapsadas por las risas de la envidia.

Que se mueran todos los peces del río,
que no quede ni una gota del agua del mar,
que se inunde el mismo oceano en su inmensidad.

Pero que Dios nunca se olvide de su pacto con
Abraham.

¿Por qué?

Por que incendiaste tu amor
con tanta furia aquí dentro en
mi pecho?.

¿Por qué me embriagaste
de deseo, de lujuria y
de pasión ardiente antes
de tiempo?

¿Por qué has decidido
no delatar este secreto
tan vivaz y perpetuo blasfemo?

¿Por qué no cuentas ya
las horas del regreso
a esta celda donde
mi cuerpo aún yace entero?

¿Por qué bestia infame tanto desconsuelo,
tanta falsa estrategia, para olvidarme de
este funeral de quien bien sabemos,
se encuentra muerto?

Todo por un viaje

Hoy mientras viajaba en colectivo, miré por la ventana. Solía antes observar la gente a mi alrededor, con sus celulares algunos, otros durmiendo sobre el respaldo del asiento, otros mirando a la nada misma y algunos otros observando como ganarse la vida robando las billeteras de sus prójimos.

Me sentía tan enfadada de ver siempre lo mismo, que opté por mirar en la ventanilla, a ver que había de extraño allí afuera, que se sentía ser espectadora de los que están ahí fuera. Lo primero en ver fue a un chico de casi trece años limpiando los vidrios de un auto no tan caro y me asombré, era la primera vez que no lo insultaban a uno de estos chicos y es más le dejaron terminar con su trabajo hasta que el semáforo luego se puso en luz verde.

Vi a constructores subidos muy altamente a lugares extremos, donde seguro que cada día temen por su vida, pero ellos parecian comprender el sentido de trabajar hasta dar la vida. No faltaba el paisaje de los cartoneros con sus carros enormes, teniendo como una fuerza arrolladora para esquivar autos, para llevar toda la carga necesaria para terminar el día con algo de plata para llevar a sus hogares.

¿Qué decir de los taxistas?,  soportando quejas, problemas de pareja, familiares, creo que se recibieron de psicólogos hace muchos años y aún no fueron a retirar su diploma.

Casi me olvido de los choferes de colectivo, usualmente viajo en este medio de transporte y más de una vez quise escribir sobre ellos. Tienen el don del orden, cuando todos los pasajeros suelen pensar que sólo el lugar del medio ( que es reservado para personas con silla de ruedas), se puede utilizar y dejan un gran espacio en el fondo donde nunca hay nadie.Ellos gritan “un pasito más para atrás por favor”. Que paciencia la de estos señores y tambien señoras que manejan. Soportan caras largas, caras dormidas, caras enfadadas, caras sonrientes, caras enamoradas. Yo creo que son grandes observadores y muy ordenados aunque a veces los frenos fallen un poco, siempre nos llevan a destino y nos dejan realativamente cerca de casa, del trabajo, de lo de una amiga o amigo. Que paciencia vuelvo a insistir…

Yo creo que a pesar de todo hoy fue un buen día, me di cuenta que nunca voy a poder tocar el cielo, y que tampoco voy a pisar sobre la tierra. Ya que hay asfalto, cemento, pocos árboles, y falta de todo tanto…que hoy voy a hacer caso omiso a la falta. Voy tratar de no condenar en mi mente a los españoles por habernos colonizado, ya que a veces suelo pensar…si aún quedaran nuestros ancestros indigenas, si aun pudiesemos estar desnudos, pisar sobre la tierra, adorar y admirar la naturaleza, trabajar nuestra tierra….que lindo hubiese sido….

Pero bueno estamos en el siglo XXI, con mucha tecnología, muchas cadenas, muchas ataduras, muchos encierros….y siempre solos…

Ya dije sólo por hoy acepto la angustia como motor de la alegría, la lucha como esfuerzo para alcanzar mis ideales, y el valor necesario para no estar muerta en vida. Ya que si aún late mi corazón, aún queda esperanza, aún queda vida y camino por andar.

Feliz día a todos sean escritores o no lo sean, aunque creo que todos lo somos un poco cuando somos capaces de enfrentarnos con la realidad del mundo.  Las letras suelen ser el mejor antídoto contra la inercia y la anestesia de los controles diarios.

Tu muerte

Debia haber entendido,
Auspiciado y vaticinado
Este terrible final.

Hubiese querido sepultar,
 aquel recuerdo de mi pasado,
vociferar agonías tras tu muerte,
y quererte aún menos de lo que
te quiero.

Debería clausurar la autopista
De tu vientre,
La astucia de tu clarividencia,
La simpatía de tu boca malhechora.
Y tus suspiros tras esta tragedia.

Hubiera tratado de superarte
De envenenarme de tu ausencia
Y hallarte perplejo ante mi presencia.

Pero mi tristeza es innata,
Mi dolor mi sonrisa más nefasta
Y mi cuerpo un cúmulo de proezas
Tan innombrables como la propia

muerte.

La Jaula

La certeza de la alegría,
el fraude de la belleza,
la incongruencia de
estas letras….

La pereza del día que
recién comienza

El tumulto de la gente
en la vereda,

Y este libro que en mis manos
aflora intrépido ante tanta ausencia.

La insensatez de mi cabeza,
los delirios puestos en escena,
que a su acto me llevan.

Todo esto me permite….

Abominar tantas mentiras en cadena,
tanta falsedad como bandera,
y tanta oscuridad encerrada

en una jaula de madera.